La historia
Una gravedad silenciosa.
María Salomé es, de las tres, la que parece hablar menos y ver más: se planta junto a Magdalena y Cleofás con ese aire de madre que ya ha enterrado demasiadas cosas —no en vano la tradición la recuerda como progenitora de Santiago y Juan, los hijos del trueno—. Cerviño la añadió a la hermandad pocos años después de tallar la primera María: 1881 o tal vez 1883, según el legajo borroso que guarda con celo la cofradía. Madera policromada, cuerpo de armazón, rostro idéntico en rasgos a sus hermanas pero con una gravedad distinta, diría uno que más severa. Las cejas son arcos finísimos; los labios, un carimbo.
Luce mantilla sobre cofia mínima; se adivinan los mechones ajustados, nunca sueltos —en esta casa es Magdalena quien lleva la melena desatada—. Salomé suele sostiene entre los dedos un pañuelo blanco, apenas un retal, signo de duelo y de oficio doméstico —aunque pido disculpas ya que en las fotos no aparece con él al tratarse de una fotografía capturada en un momento diferente de la narración litúrgica—: con él limpiará la sangre que corre desde la segunda caída. El brazo que lo alza es articulado; cuando el costalero encargado del mecanismo tira del pasador, aquel pañuelo realiza un gesto delicado, barrido lento, maternal. Sin dramatismo superfluo.
En la mañana del Santo Encuentro surge por la calle del Hospital —donde se crio La Ghaiana—, dos pasos detrás de Magdalena, uno por delante de Cleofás, y busca en la plaza a la Dolorosa.
Fragmento del libro · página 78.
Las fechas, atribuciones y relatos transmitidos por tradición oral se conservan con sus incertidumbres.